他站在门口，没有立刻走进去，只是透过那道狭窄的门缝，SiSi地盯着病床上的那个身影。
她的脸sE苍白得像一张透明的纸，长长的睫毛在眼下投下一片浅浅的Y影，嘴唇乾裂，毫无血sE。
她就那样静静地躺着，呼x1轻微得几乎感觉不到，像一个随时会破碎的瓷娃娃。
他的心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住，然後慢慢拧紧，痛得他几乎无法呼x1。
那种痛楚b当年看着她为霍临暮配哭戏时还要猛烈百倍、千倍。
哭戏是假的，是表演，是她无懈可击的专业。
可现在这张苍白的脸，这份Si寂，却是她真实的痛苦，是他亲手造成的伤口。
他想起那天自己说过的每一句恶毒的话，那些像刀子一样的形容，那些撕开她仅存尊严的指控，此刻都变成了无数根钢针，密密麻麻地扎在他的心脏上，让他痛到无法站立。
他缓缓地、一步步地走了进去，皮鞋踩在光洁的地板上，没有发出任何声音，像一个闯入圣地的罪人。
他在病床边的椅子上坐下，动作轻得怕惊扰了她。他不敢伸手去触碰她，甚至不敢靠得太近，只是用那双燃烧着悔恨与自厌的眼睛，贪婪地描摹着她的每一寸眉眼。
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